Mitt överjävliga liv

 

Nu är det ofattbart, men ett tag trodde jag faktiskt att om vi bara låg med varandra tillräckligt många gånger så skulle hela grejen avdramatiseras. Vara en statistiskt tillrättalagd historia. Mättat som ett blodigt förband. Jag måste verkligen vara en av de mest trögfattade jävla människorna någonsin ibland. Det kan fortfarande vara en drog: det plaggprassliga ljudet av tyg när tröjor kastas på möbler, och känslan av hur naglarna fälls ut ur sina fästen och sjunker ner genom yttersta hudbarriären.

Då, förr, innan jag insåg min egen dumhet, tänkte jag att vi nog måste lära oss att bara prata med varandra. Skaffa något att prata om, om inget annat. Vara sociala över en utstuderat komponerad middag, berömma varandra för saker vi uppskattade. Vara ödmjuka inför alltihop - inför oss själva - inte otåliga. Även om mycket vill ha mer. Vi är ganska kontrollerade människor - han genom sitt naturliga kontrollbehov (kan allt/sett allt/vet allt, vilket är ganska skevt och sexigt), och jag på mitt eget sjuka sätt: hur jag försöker upprätthålla balansen inuti utan att knäckas samtidigt.

 

(Det går inte så bra).

Sex är egentligen inget annat än rutiner, ett biologiskt maskineri.

Från en hormon till en annan.
Och jag vet hur utsökt hans kropp är konstruerad - uttänkt - små detaljer som ingen annan orkat lägga märke till förut. Ingen annan vet att han har
senor som stål,
leder som vajrar,
och är vacker som ett välplacerat ärr.

Men det går att vända tillbaka ansiktet igen,
blanda våra skuggor,
även om vi knappt ser varandra i mörkret är det mina andetag han drar in och släpper ut försiktigt tills vi blir glansigt fuktiga av det klistriga syret;

komplexiteten i det dödar mig lite varje gång.